Dói-me a cabeça. Demais. Sinto os olhos a revirar e o nó na garganta. Só quero que a guerra acabe para nos voltarmos a encontrar. Outra e outra vez. E o meu nome é 4375. Todos precisamos de um mais cedo ou mais tarde. Há luzes no ar, menino. A guerra chegou e parece que é para durar. Pega na arma e vai tu à frente, os meus olhos reviram demais para isso. E já te disse que me dói a cabeça, prefiro esperar. "Não vai acontecer nada se continuares à espera, menina! Levanta esse rabo e corre!". É melhor esperar pelos outros, Computador... É que esta guerra está apenas no início. E não me parece que consiga sair dela vitoriosa sem ajuda... Há luzes no ar, movimento, luzes, ar. Não me abanes agora Computador, parece-me tudo demasiado bonito visto daqui.
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Não vale a pena gastares saliva. Uma vez corderosa, para sempre corderosa. Até porque não podia ser de outra forma. As princesas a sério nascem corderosa por natureza (depois, com o tempo, pode acontecer algo [algo muito forte] que as leve a mudar de cor). E se assim é, o que dizer de mim? Chama-me convencida, manienta, o que quiseres. Mas sempre soubeste que sou A Prinçusa. Com o “A” antes do P. E toda a gente sabe o que isso quer dizer. Princesas, disso há muitas por aí. Umas vermelhas, outras azuis, amarelas, verdes, cordelaranjas ou cinzentas, de todas as cores que os teus olhos consigam reconhecer. Mas Prinçusa, amor, há apenas uma. E essa é corderosa. Dos pés à cabeça, corderosa. Daquele alegre. Cabeça corederosa, daquele que reflecte a luz. Unhas corderosa de coçar a cabeça, daquele que dá vontade de mascar. Pés corderosa de lavar a cabeça, daquele pálido que faz encolher os dedos. Corderosa como nunca houve e como nunca vai haver outro. Ou outra. Porque sou A Prinçusa e digo que me sinto corderosa. Aquele corderosa que às vezes grita, às vezes chora, às vezes ri, às vezes canta. Aquele corderosa que todos vêem como alegre, aquele corderosa que ninguém sabe que é triste. Porque sou a menina que tu conheces que melhor sabe pintar estrelas (e sabes o mal que às vezes isso me faz). De todas as misturas possíveis de fazer com as cores que os olhos agarram. A menina que se sente corderosa por dentro, daquele triste, e o usa por fora, daquele alegre. Porque sabes, o corderosa também é aquela cor cliché das chicletes. Daquelas que se provam, mastigam e deitam fora como na música. É a cor que melhor me cai, daquelas todas em que me vês. E é aquela da qual te vais lembrar sempre. A menina corderosa dos teus olhos, sempre. A Prinçusa, essa já deves ter esquecido que alguma vez existiu.
